Поэт и художник

Художник, так похожий на поэта,
Холст обожавший, словно белый лист,
В тот вечер, как обычно, сев к мольберту,
Вдруг понял – потеряла силу кисть.
 
Ложились краски тускло и убого,
Куда-то в миг исчезло мастерство.
Он вдохновенья попросил у бога,
Бог не услышал, может быть, его.

Художник истерзал себя и небо,
Натягивал холсты и рвал холсты.
Но краски на картинах были немы;
Поэт порою также рвал листы.

Он был и жив и находился в коме,
Не мог наладить с кистью диалог.
Полузабытый и полузнакомый
Взгляд с полотна нечаянно обжег.
 
Нет, нет, он помнил, их не рисовал он –
Прекрасные глаза сквозь облака,
Они возникли посреди овала,
Овал чужая вывела рука.

И та, которую любил когда-то,
Вонзила в сердце странные слова:
«Не забывай того, что было свято,
Лишь птица Феникс на Земле права!»

И краски вдруг нежданно засверкали,
И разлился, поднявшись к небу, звук.
А руки снова силу обретали,
А кисть была слугою быстрых рук.

Писал он птицу, думал о любимой,
Как о любимой думает поэт.
Мгновенья жизни, что неповторимы,
Загадочный напомнил силуэт.