Т. Б. В

Почему так порой получается?

Слова, что другому важны,

Из уст людских вырываются,

Лишь когда никому не нужны.

Когда уже адресата

Никто и ничто не тревожит,

А в душе остается досада:

Грызет, подавляет и гложет.

Устремив свои взоры на крышку,

Все не могут поверить в финал.

Говорят: «Потеряли мальчишку»,

Осыпая громадой похвал.

И лежит он теперь, окруженный

Ливнями женских рыданий.

Всеми признанный, всеми прощенный,

И не знающий больше страданий.

Прикрывший усталые веки,

Укрытый гвоздичным ковром,

Не проживший еще и полвека

Он запомнился «тонким пером».

Всегда тихий, почти незаметный,

Так же тихо, беззвучно... уснул.

Под печальные аплодисменты

Во вселенной на век утонул.

Пишет Вам не ученица,

Не коллега и даже не друг.

Просто та, кто не может смириться

С тем, что страшно, не вовремя, вдруг.

Не хочу Вас запомнить лежащим.

Просто вычеркну этот момент!

Но улыбчивым, не спешащим

И способным на комплимент.

Простите мою откровенность,

Но так уж порой получается:

Слова, уходящие в вечность,

Слишком поздно из уст вырываются.