В Россию

А может, сдать ещё билеты.
Нет, нет, не еду я назад...
Играют старые куплеты.
Но я чему-то глупо рад.

Летит вагон мой мимо сосен.
Встречает вновь забытый край
Тоскливой радостью полотен,
И снег искрится, как хрусталь...


Рецензии