Энтропия

Вот лысая избитая тропинка,
И, кажется, тебе известна каждая травинка,
Бездумно, по привычке, опускаешь стопы,
И топот твоих ног, как будто будит ропот,
От сотен языков дыхания прошедшего,
На сотню голосов, следами перемешанных,
И шепчутся рассказывать свои истории,
А ты сквозь них идёшь, как в коридоре,
Пронизывающем пространство временем,
Придавленный к земле немалым бременем,
Суровой твердотельной сути настоящего,
И что тебе, хотя б немного отстоящее,
Ты можешь шаркнуть, поискавши бывшие шаги,
Но это словно на воде высматривать круги,
Чем больше времени, тем шире расползлись по глади,
Пока, в конце концов, не добрались до стадий,
Тех самых тёмных призрачных глубин,
Где чаще даже не какой-то там хитин,
А забрано всё лакированной бронёй,
Конечно можешь ты себе сказать, постой,
Но что с того, охотиться на вздохи,
Всего лишь воздух, только крохи,
Тех титанических подвижек твоих ног,
Хотя, ни в жись, не вспомнишь первый тот шажок…