Путь

Я шёл, уставший, в пальто и шляпе,
Хватая чёрным летящий снег.
Сегодня вторник. Или день пятый?..
Я невнимательный человек.

Промокли ткани - пора под крышу.
Толкнул тихонько дверь дома книг:
Одни читают, другие пишут...
Табличка "Сглатывайте свой крик".

Ну что ж, посмотрим, что предлагают
Мне те писатели и творцы...
- Ты слишком громко кричишь ногами.
- Прошу, простите.
- Плати акциз.

Отдал охраннику мятый евро.
Прошёл к ближайшему стеллажу.
Читаю строки, глотаю нервно...
Включаю старенький абажур.

Я засиделся. Лишь через сутки
Нашёл заветные письмена.
Забрал их все и наполнил сумки,
Спросил у кассы: "Сколько с меня?"

"Двух этих авторов, извините,
Мы продадим по двойной цене.
Стихи с душою сейчас в лимите...
Но, впрочем, вам решать, а не мне".

Мои раздумья продлились миг.
Стал так же быстро бумажник чистым.
А я - довольным. Сияет лик
Свечением эгоиста.

Я их забрал и унёс за дверь:
Возможно, первый серьёзный шаг.
Красная полка. Фамилий - две.
Ананасова и Маршак.