в дому, где мебель запылилась,
картины чахли под лучом,
за окнами жизнь торопилась,
не замечая старый дом.
в нём раньше чувства обитали,
скользя меж комнат стройно в ряд.
шагами сердце измеряли,
сакральный чествуя обряд.
там залу освещало пламя
вечерних дум перед огнём,
на стенах тени оживали,
кружа причудливый бостон.
но то лишь утварь, что копила
ранимый быт, будто дитя,
и дальше в чащи разводила
нас ныне круглая земля.
к чему теперь сухое русло
меж трещин слизанных картин,
на полке не прочтённый Руссо
пылится в сумраке один.
и ты в селении далёком,
где птицы знаменуют день,
мечтаешь ныне о высоком,
не узнавая свою тень.
и я, такой же непутёвый,
останусь вшит между гардин,
скрывая солнце от глубоких,
своих обласканных морщин.
старый дом
© Copyright: Станислав Бокоев, 2017
Свидетельство о публикации №117120405349
Свидетельство о публикации №117120405349
Рецензии