Эта боль никогда не проходит.
Затаится. И рушится снова.
Время медленно дальше уводит,
Но бывает достаточно слова
Но бывает достаточно звука,
Или запаха, смутно похожего.
Эта боль превращается в муку,
Провожая глазами прохожего.
Остановка. И в легкие воздух
В горле ком - немые рыдания.
Только память - по сердцу обухом,
Где одно на двоих дыхание
Где тепло от рук и любимых глаз,
Где есть вера, что мы неразлучны.
Тебя нет. И так просто не стало нас.
Только боль. Ты теперь мой попутчик...
Боль
© Copyright: Ирина Душакова, 2017
Свидетельство о публикации №117120404329
Свидетельство о публикации №117120404329
Рецензии
