Сражён был словом

Может быть это знаете вы,
Может быть для вас это не ново:
Гибнут люди от злобной молвы...
Погибают...убитые словом...

Вот и дед мой не умер от ран,
Не пропал без вести в бою...
Долго жил,как и все,ветеран...
И не клял больно долю свою.

А она...не ласкала его,
Больше била,стегала как бичь...
Но не сделала с ним ничего:
Крепче стали был Павел Кузьмич.

Ранен был не единыжды он,
Но...обошла его смерть стороной,
Когда свой подымал батальон,
Заслоняя Россию спиной.

Познал боль он военных потерь
Друзей лучших...сёл и деревень...
Оттого...В День Победы,поверь,
На лицо его падала тень.

Тень печали тяжёлых утрат
О которых лишь ведал мундир,
Что звенел и сиял от наград,
Коих дед заслужил...командир.

Время шло...изменилась страна,
За которую дед воевал...
И...тихонько забылась война...
И...историю кто-то предал...

И я помню,как больно сосед
Деда ранив словами,сказал:
"Что ж не помер в боях ты там,дед?
Не геройски,видать,воевал..."

Дед,в момент посеревши лицом,
Ему бросил на это в ответ:
"Кто ж тебя воспитал подлецом
В ком ни чести,ни совести нет?

О войне что ты знаешь,щенок,
И о том,что я делал,как жил?
Чтоб вот так мне в лицо бросить смог,
Мол...награды я не заслужил...

Да о чём мне с тобой говорить?
Всё равно не поймёшь...не дойдёт..."
Тогда...деду...осталось прожить
На земле...им спасённой...лишь год.