Пустой

Поэт истратил свою ночь, пока другие пировали.
М. Б.

---

На художника утро гневается
За то, что он его врасплох застал,
В неглиже застукал.
Больной и безответственно пьяный.

Не вините, Адам и Ева, отца,
Ибо он, что творит, не ведает, устал, и
Сотворение мира для него стало мукой.
Свободу воли вы обрели непозволительно рано.

Утро безжалостно бьёт в висок
За каждый напрасно потраченный стук сердца
И глоток виски.
Но ночь нежна, обманчива и не жена.

С ней каждый день не провести.

Прости себе
в этом магазине всё, что хочешь.
И возьми недельный отпуск за свой счёт.
Говорят, в Комарово сейчас дюны.

Семь дней спустя
Твои дети юны, одеты и зацвели.
Говорят, они теперь адвентисты.

Растут быстро,
Не успеть оглянуться —
Они изобрели электричество,
Паровой двигатель и начали курить вэйп.
Ушли в политику
И сами себе стали критиками.

Художник, милый, ты очень долго правил свою тень
И совершенно точно на холсте
Проглядел тёмное пятно.
Взгляни за окно:
Там уже давно день,
И скоро откупоривать новую банку с синей краской.
Адам и Ева тоже с любовью и лаской
Так называют вино.


'17
Прага

#vowachinana