Белая книга

Кофе,
Пролитый – нечаянно, конечно, -
На белые листы книги.
Книги, которая не была,
Но стала.
Значит ли это,
Что белый, навечно
Закрашенный краской
Коричневой светлой Севан,
Утратил свою самость?

На самом деле ведь
В действительности
Севан ярко-синий,
Севан прозрачный, но
Никак не коричневый.
Значит ли это,
Что белый, навечно
Закрашенный краской
Коричневой светлой Севан,
Утратил свою самость?

Разве не остался он
До сих пор белым,
Только таким белым –
Настоящим, с синим,
Как снег, отливом?

А год назад бездомный
Не сидел возле тёплой трубы,
Где воздух, горячий воздух,
Такой же прозрачный, как
Вода в озере Севан,
Согревал его замёрзшее тело.
А сегодня какой-то
Одинокий бездомный
Сел возле тёплой трубы,
Из которой воздух,
Прозрачный воздух дует наружу.

В моей книге,
Книге, которая не была,
Но стала,
Страницы ещё не закончились.
Значит ли это,
Что в ней остался ещё –
Совсем немного –
Белый, на который
Пролился кофе
Цвета разбавленной
В воде горного озера
Краски –
Коричневой светлой Севан?