Ранняя осень. Выжжены ориентиры,
Юное сердце во всем ей теперь мерило.
Плачется лету: листва моя, мол, опала,-
Смотрит на небо, вот-вот улетит журавль;
Слышит, как птицы последнюю песнь отпели.
Спи, моя осень, вернутся ещё апрели.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.