Стол. Стены. Шторы. Потолок.
Окна чернеющая рана.
Черновики корявых строк –
всего лишь вид самообмана.
Ещё не поздно умереть,
но поздно заново родиться.
Страшнее – заживо истлеть
из потерявших лица.
Не оживает телефон
звонками среди ночи,
но тишины гудящий стон,
как червь, мозги мне точит.
Нависло, бабой ворожит,
пустынное жилище;
хрусталь буфетный дребезжит,
как будто кто-то рыщет:
не мышь, гуляют сквозняки
по гулким коридорам…
бесформенные… вопреки…
…подлунные просторы…
И что? – Кто будит? За плечо
трясёт рассветный лучик…
– А-а, мама сырники печёт,
с того мне точно лучше!
1988
© Copyright: Лазарев Борис, 2017
Свидетельство о публикации №117120206403
Свидетельство о публикации №117120206403
Рецензии