Стол. Стены. Шторы. Потолок.
Окна чернеющая рана.
Черновики корявых строк
всего лишь вид самообмана.
Ещё не поздно умереть,
но поздно заново родиться.
Страшнее – заживо истлеть:
в ублюдка превратиться.
Не оживает телефон
звонками среди ночи,
но чей-то безутешный стон,
как червь, мозги мне точит.
Над тишиною ворожит
пустынное жилище;
хрусталь буфетный дребезжит;
под дверью ветер свищет.
Гуляют, стелют сквозняки
по долгим коридорам
нетканые половики,
сном волокут просторы…
Что, свет? Кто будит? За плечо
трясёт рассветный лучик.
– А, мама сырники печёт,
с того мне точно лучше!
1988
© Copyright: Лазарев Борис, 2017
Свидетельство о публикации №117120206403
Свидетельство о публикации №117120206403
Рецензии