Летают строчки по бумаге,
Цепляют душу до глубин.
Ты затираешься в обмане
Красивых слов чужих мужчин.
Ты улыбаешься игриво
На комплименты без забот.
Ты веришь, что еще красива
И что в глаза никто не врет.
Ты вновь краснеешь, как в семнадцать,
Забыв, что скоро тридцать семь.
Ты с мужем любишь целоваться,
Хоть это непонятно всем.
Ты вновь не пишешь потому, что
Равненья рифмы не верны.
Будто кому-то это нужно.
Будто ты пишешь для страны.
Перед сенсеем оправданья
Ты снова ищешь, пряча взгляд.
Ему ведь важно написанье,
Хотя тебе и так он рад.
Как умею так и буду писать Р
© Copyright: Надя Злобина, 2017
Свидетельство о публикации №117120205555
Свидетельство о публикации №117120205555
Рецензии