Ноябрь, как сон...

Богат виденьями ноябрь, как сон.
В густых лесах и вдоль сырых дорог
Деревья все разделись в унисон,
А ветер, в их ветвях, как-будто бы - играет рок.

То - заспанное солнце, валяясь в облаках,
Блеснёт лучом, лишь, выскочив на миг.
То - бродит дождь на тоненьких ногах,
Как-будто с ношей на плечах босой старик.

То, вдруг - туман... Не видно ничего... И - ночь...
Тоску гоню, как подколодную змею:
- Пойди-ка прочь!
А утром  - в инее всё!
Белоснежно... как в Раю...
И тишина звенит, как-будто в небе ангелы поют...

А на дворе - Зимы седой чертог...
Я  больше не стою у жизни на краю.
И снова нет волнений и тревог.
И на ноябрь обид я не таю...

И в этой тишине, где время спит,
Душа встречает свой нежданный, чистый свет.
Уже не важно, что там впереди,
Какой узор начертит белый снег.

Пусть заметает след вчерашних дней,
Пусть серебром ложится седина —
Мне с каждым мигом стало лишь ясней:
Вся жизнь была для этого дана.

Чтоб в ноябре, у края пустоты,
Где гаснет всё, что было суетой,
Найти в себе высоты и мосты,
И стать, как этот иней, — чистотой.