Много осенью дел, что рубцуются раны потерь...

                *   *   *

Много осенью дел, что рубцуются раны потерь,
и приходит покой колыханьем неяркой свечи…
Если любишь – прости, а не веришь – однажды поверь,
оставаясь без сна… Мои мысли – мои палачи!..

Схоронивши отца... без руля и без цели мой плот…
Я один. Можно каяться, плакать, с похмелья молчать…
Для сиротства – стажёр…, это всё-таки… недопилот,
про таких говорят: рано в небо, учите мат. часть!..

Прозревая, грехи и обиды не стоит хранить…
Преклоняясь, легко чувства меры и вкуса подмять…
Выбирая бетон, вспомню я – у семьи денег нет на гранит,
но простор и покой для успенья отцу – исполать!..

В крайний выдох весны он ушёл, разрывая сюжет…
Долг сыновний – понять и доделать, возвысив добро!..
Так тонка наша жизнь, точно острая грань на ноже,
память – это не тлен, а любовь – никогда не оброк!..

Для всего есть цена: на кресты, на могилы, цветы…
Ухмыльнётся Господь, правя планы – грозны и смешны…
Лишь теперь, без отца, я, примерив пальто сироты,
понимаю его недосказанность, правду… и сны…