Надругавшись над собою,
Мир спасти себя не мог –
Он захлебывался кровью,
Выжимал последний сок…
Он держать не мог заводы,
Он не мог курить их дым,
Был он, как и все мы, продан,
И все боги вместе с ним…
Мир не мог нести тяжелой
Груды бесконечных дней,
Мусор лишь держал под полой
И не отбрасывал теней…
Он устал от черной правды,
Где хранились смерть и зло;
Уши затыкая ватой,
Он не слышал ничего…
Он устал… И что такого?
Давай представим – это сны,
И потока светового
Направим в дальние углы…
Мир устал
© Copyright: Николай Художник Наумов, 2017
Свидетельство о публикации №117120109717
Свидетельство о публикации №117120109717
Рецензии