На грани

Шагая поступью нетвёрдой  по листам отрывного календаря,
Человек быть не может уверен, что жизнь прожита не зря.
Зачастую шатаясь на грани между крайностями судьбы,
Опять  задаешься вопросом  - ты,  это всё ещё ты?

Напряжение, словно слесарь, зажимает тебя в тиски.
Скулы сводит, хочется плакать. Больно давит жизнь  на виски.
Злость кипит и хочется крови, чтобы в свалке мечи и щиты.
И такое возможно в мире беззакония и нищеты.

Но, бывает, тебя отпустит - ты начнёшь сочинять стихи.
Ярость сменится увеселением, помыслы станут легки.
Жаль, конечно, что ненадолго, и снова опять в колею
Загонят правила и устои, время подложит свинью.

Так живи же и муторно, ты, не думай, не вынашивай мыслей долго.
Всё равно ведь в глубинах себя копании, нет никакого толка.
Не веди себя так будто, принадлежишь к корпусу больных раковых,
Сияй и свети, гори пламенем чёрным среди людей на грани, одинаковых.

Виталий Бойко