У бога закончились краски,
Город остался не тронут,
На лицах серые маски,
В борьбе с монотонностью тонут.
Пролетевший осенний листок,
Ссохся, присев на бордюр.
Отцвел он свое, как итог,
На подошве за сотни купюр.
А в небе птицы клином,
Улетают отсюда в туман.
Завидую им с того мига,
Как только взрослее я стал.
Так много здесь человек,
Но людей, на ладони, по пальцам...
Кто пропивает свой век,
Кто прокурит и будет смеяться.
Меня бесит твоя дурацкая "лыба"!
Всех бы вас расстрелять, насладиться,
Но на безрыбье,даже рак - это рыба.
Там вроде так говориться...
У бога закончились краски
© Copyright: Артём Чепелев, 2017
Свидетельство о публикации №117120107166
Свидетельство о публикации №117120107166
Рецензии