Что поэт, когда он без земли

Возвратятся к дому журавли,
Так же мы придем сюда весной.
Что поэт, когда он без земли,
Что земля, когда не край родной?

Сеял зерна я, не голоса,
Чтоб росли стихи не лебедой,
А поляной рыжего овса
Под красивой ласковой звездой.

О любви, о милой стороне
Шелестел… да вот зачем, скажи?
Что не так: не дали силы мне,
Слово-хлеб изъела плесень лжи?

Лунный серп колосья звезд засек,
Жернов-мрак смолол лучи в муку.
Друг ты мой, прости меня за всё:
Жал любовь, а смолотил тоску.

Желтых бликов мелкое зерно
В булку-тучу испечет закат,
Только я ем горький хлеб земной,
Не кляните, если виноват.

Он не мой, а мне бы грызть репей
У комбайна лет из-под колес.
Я бы сотой доли не стерпел
Из того, что край наш перенес.

Не больна невзгод коротких плеть
Перед той, что век лишала сил,
Но хочу я просто жить и петь,
И смотреть на то, что полюбил.

Видеть, как вернутся журавли
В небо грустных и веселых дней.
Все поэты родом от земли,
Но поют, пока не скрылись в ней.