До последней икры

Выжигая слезами на теле слова,
Что когда-то стремились из лакомых уст,
Тяжело открывала сырые глаза,
Вспоминала, какое же счастье на вкус.

Оглушённая воплями собственных дум
Прикорнула у рамы слепого окна.
Пусто всё изнутри, колыбельной безумств
Убаюкана и удовлетворена.

Дожидаться сиянья ланит бесполезно.
Всё угасло, лишь серые дымки видны.
Там, где сердце стучало, красуется бездна,
Тихо дремлют руины - остатки войны...

Проедает насквозь нежно-острое чувство,
К жизни манит рассвет, мол: "Прошу, поднимись!
Ты жива! Жить, как ты - неземное искусство."
Вдруг глаза её чуточку приподнялись:

-Разве мученик может напомнить Минерву?
Разве счастье и боль схожи между собой?
Я страдаю от чувств безответных и первых,
Не дано обрести в этой жизни покой.

Трудно всё объяснить, если ты не влюблялся.
Это будто сгорать до последней искры.
Меня не потушили. С другой он остался.
Догораю невольно, сжигаю мосты.