Не хочется патетики и громких слов.
И доказательств правоты.
Моей. Твоей.
Теперь хоть пей, хоть залипай,
Гостей впуская в кровь.
Но всё это не то.
Есть я, есть ты,
Есть хроника последних дней.
Нет нас. Ты хоть убей.
Посол разлук — сентябрь
Грамоты вручил. Листву.
Тебе и мне. Точней – рассыпал.
Без ног, без рук как будто
И без головы
Я, завершив главу, в осадок выпал.
На столике лишь канделябр без свечи.
Верлибр в дряблый
Старенький блокнот строчи.
Мол, нет тебя. Ушла.
Мол, всё наоборот
И всё иначе будет впредь.
Мой бред. Твой рот. И взгляд.
Запрет, как дипломат,
На всё сентябрь наложил.
Нас нет.
И хочется не музыки, а тишины.
Апатия. С нас хватит
Кутерьмы за много лет.
И сами виноваты мы. Нет
Доказательств правоты ничьей сейчас.
Есть я. Есть ты.
Но больше нету нас.
Не мы
© Copyright: Тим Францисти, 2017
Свидетельство о публикации №117113009212
Свидетельство о публикации №117113009212
Рецензии