Зашкуренные, временем постепенно скурены
Плиты, из стен выступают - небриты,
Обуглены. Об углы звеню душой - мимо урны.
Я пропитан видами с самой нуарной палитрой.
Что ноешь тут? Сколько сил - в степь не ту.
К черту споры - заткни брюхо вспоротое,
Наготу своих мыслей - так все уйдут.
Станет скоро этот дождь снегом за твоим воротом.
Я - эхо со стадика. Помню, как всегда убегал
Лазерной указкой по домам - сказкой
или романом стал? - Игрушкой из пластика.
Облезлая краска - жаль, к жизни не приложили запаску.
КАК КРИЧАТЬ? ТЫ СЛЫШИШЬ? Я МЕРТВЫЙ!
Я МЕРТВЫЙ ВНУТРИ! ОТЛИПНИ ОТ СОТОВОГО!
ДАЙ МНЕ СИЛ! Я ТЕРЯЮ СЕБЯ В ЭТИХ МЫСЛЯХ!
ПРОБУДИ ВО МНЕ ХОТЬ НЕМНОГО СТРЕМЛЕНИЯ К ЖИЗНИ!
Мертвый
© Copyright: Митя Горбачев, 2017
Свидетельство о публикации №117113000881
Свидетельство о публикации №117113000881
Рецензии