Вонзила осень острые клыки
В бессонницей измученную душу.
Вновь обожгло касание руки,
И шёпот тьмы я не могу не слушать.
А он зовёт отравленной тоской,
Вливаясь в ритм живой, горячей крови.
Мой Демон, разрушающий покой,
Запутался в безумстве этой боли.
Вдохнув прохладу злого ноября,
Привычно заварив покрепче чаю,
Да, знаю: боль перечеркнёт заря.
Вот только я по ней весь день скучаю.
***
© Copyright: Алена Скурат, 2017
Свидетельство о публикации №117113000868
Свидетельство о публикации №117113000868
Рецензии