Мой Бог извращенец

Мой Бог извращенец. Он любит смотреть на реки, залитые кровью,
баррикадный бетон, смерти детей, и слезы, чьей ни будь вдовьи.
Разлуки и холод в дубовых сердцах,  и перья убитых любовью.
Для него лишь потеха неистовый страх, не шелохнет даже бровью.
Он все забросал, игрушки лишь прах, их смерть не является новью.
И он всегда здесь, в наших чертах, он высота и низовье.
Мой Бог лишь мальчишка, заблудший в себе от изобилия воли.
Он будет рожден, снова, во мне, я чувствую это всей болью.
Он все ожидает, в пучинах небес, когда же ему я позволю,
Ворваться мне в душу, коль буду слабеть, под звонкий шум колоколен.
Забраться по глубже – «чертов мой бес» - плод немощи и алкоголя.
Он шепчет на ухо: «Я вам отец, но мир мне не подконтролен,
Вы сами выбрали муки и смерть, вам вечно чего-то да мало.
Не нужно мольбы и чьих ни будь жертв, не нужно точить в меня жало.
Я вам не лжец и не лицемер, я не коплю капиталы.
В отчаянье в руки не клал револьвер,  не подрывал я вокзалы.
Вы сами создали сотни тех вер, вы сами за них воевали.
И я не ждал убийств не десерт, величия  идеала»
На этом мой Бог умолк и ушел, дав понять мне повторно.
Глупо бросать вину на того, кого умертвили упорно.