Я шел средь дневной пурги,
Снегом затмила город зимняя стужа.
Красным огнем игрались круги,
Казалось – дня не может быть лучше.
Площадь стелила дорогу вперед,
Люди не спешили в день главного праздника,
Вот-вот уже наступит новый год,
Он должен изменить все, и меня проказника.
Огромная ёлка стояла в конце,
Она манила меня все ближе,
И вот, улыбаясь, другой я в лице
Отдалялся от родной крыши.
Я видел в зеленой что-то родное,
Наверно, ей не приходилось быть между,
Она словно бывала моим героем,
Будто теплилась в нас одна надежда.
Ее длинные ветки с острыми иглами
Игрушки, весящие и в прошлый год,
Просыпались в памяти некими играми,
Как снежки кидает озорной народ.
И в один момент я все понял.
Как человек, что часто влюбляется,
Придется мне жить с этой болью,
Эта Ёлка – как я, никогда не меняется.
Ёлка в конце площади
© Copyright: Михаил Цыганов, 2017
Свидетельство о публикации №117113010889
Свидетельство о публикации №117113010889
Рецензии