Булгаков

Худощавый,  голубоглазый
Человек с несчастливой судьбой.
Ошельмованный раз за разом,
Беспокойный, нервный, больной.

Его жизни  былой  Атлантида
Погрузилась  в  небытиё.
И тоска  по  ней  нестерпима,
И  никак не  вернуть  её.

Полки книг, зелёная лампа;
Киев, прежней России дурман.
И манящая магией рампа,
Всё прошло, утекло, всё обман…

Он был белой вороной в стае,
Чуждым в тоталитарном бреду.
Когда страх в костях осязаем,
Когда ждёшь не счастье, беду…

В дикой сталинской душегубке
Он как все, не жил, выживал.
Отдал дань мистицизму и шутке,
Он как чувствовал, так и писал.

Светлый ангел, его Маргарита
Утешала, любила; ждала,
Когда двери будут открыты,
Его Слово для нас сберегла…

И укрыл своею шинелью
Его Гоголь на смертном одре.
И в его тишайшую келью
Не проникнуть больше хуле…

Прошли годы, и мудрое время
Всё расставило по местам.
Книголюбов сегодняшних племя
Курит Мастеру фимиам…