Что же ты, воровка, юных моих дней

Что же ты, воровка, юных моих дней.
Мимо проходя, глаза отводишь.
Ты скажи, не бойся, кто из них смелей,
И кого ты сильно беспокоишь.

Я не буду врать, в сердце у меня.
Есть огонь, и он пылает вновь.
Я переверну листок календаря.
И пойму, что это не любовь.

Почему, скажите, в этой жизни миф,
Напрягая, будоражит душу?
Поверь, родной, в свой смертельный час
Погибая, и я не струшу.

Ах, как в жизни легко быть таким,
Чтоб со всеми, всегда и везде!
Я поверь, не завидую им.
Мне б бежать, на сером коне.

Мне б туда, где встречая рассвет,
Я чувствовал, что я живой.
Мне туда, один бы билет.
Мне туда, где я был бы свой.

Ну и что, я живу в этом мире,
Иль не в этом настоящее счастье?
Мне бы такую, чтобы своим теплом,
Согревала в дни тьмы и ненастья.

Много видел я девушек разных,
Их мой друг, не сосчитать,

Но мало там душ прекрасных,
Ты поверь, не надо гадать.

Я знаю, всё в этом мире,
Имеет свой конец.
А в той, вот глухой квартире,
Родился смелый юнец.

Его как меня, жизнь повалит,
И скажет: будь сильным, герой.
И через, не одно столетье,
Я буду гордиться тобой.

Не уж то такое бывает?
Без причин и без прекрас,
Я поверь на такие души
Натыкался ни один раз.

Но и тогда, когда меня не станет,
И забудут про жизнь мою,
В России новый день нагрянет,
И песню души я спою.

Про то, как эти юные парни,
Себя не щадили в бою,
Про то, как они умирали,
Со словами: Россию, люблю.