Проступили,
Сколько б сверху ни клал,
Ни слоил,
Чем ни давил бы,
Лафитным чернилом
Окрашенные иглы.
Не подходи.
Души моей выверт
Еще ядовит.
Что-то, выходит,
Я упустил.
Кровью и потом
Вымостил
Сам себе маету.
Что-то всё собирал,
Что-то копил.
Складывал в опыт всё проклятущий,
Чтобы он был.
А каким
Я был бы в цвету?
Цикламеном мясистым
Будто
Мазнуло
По линии губ
Выстелился
Я под солнцем пурпуровым
Ногами к закату.
Юный и глупый,
Полый, иссушенный.
Мертвые бабочки кровью не пахнут,
Как и их безмятежные души.
11.12.2015
И немного Тарантино
© Copyright: Алена Головина, 2017
Свидетельство о публикации №117112904149
Свидетельство о публикации №117112904149
Рецензии