Мозг ожирел и больше головной нет боли,
Когда рождается последняя строка,
А может постарел, от этой тяжкой роли
Ловца, тянущего из вечности слова.
Зачем, не ведаю. Наверное так надо.
Я отрешён от тысячи дорог.
За то в награду за такую милость
Пригрет бессонницей и сотнею тревог.
Я их не звал. Они приходят сами.
Раздув в костре последний уголёк
Мне ведают присев потом часами,
Где были не были и как был путь далёк.
Я слушаю. Со многим соглашаюсь.
Где было не было, там мне не побывать.
Потом простившись, пожелав покоя
Они уходят. Я встаю, писать....
Они уходят. Я встаю, писать
© Copyright: Последний По Счёту, 2017
Свидетельство о публикации №117112902421
Свидетельство о публикации №117112902421
Рецензии
Как я Вас понимаю... хочешь не хочешь- пиши.) такая у нас участь.
Ольга Горбатова 2 05.12.2017 14:17 • Заявить о нарушении
Ольга Горбатова 2 05.12.2017 14:17 • Заявить о нарушении
и да и нет. это неверно диагноз. да и рука сама тянется. но не всегда когда хочется - пишется. а уж пишется, то не всегда то что хочется. для этого и муза нужна, что б было на кого свалить.
Последний По Счёту 06.12.2017 10:24 Заявить о нарушении
Последний По Счёту 06.12.2017 10:24 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.