СОН
Там мыслью чист, душою наг,
В плаще оранжевом стоял
Знакомец мой у рыжих скал.
Его я как-то уж встречал,
Когда листал стихи «Начал»…
Расстались мы у трёх дорог,
И каждый шёл, как знал и мог.
Вот вновь стоит он предо мной,
Широк в плечах старик седой,
Уставшее от лет лицо,
В морщинах, шрамах, но светло.
Его могучая рука
Ловила струи ветерка,
Второй держал он ловко кисть,
Пред ним мольберт и чистый лист.
Писать задумал свой портрет –
Потомкам дать простой ответ:
Как стать похожим на скалу,
Отвергнув званья и хвалу.
К нему я ближе подошёл,
«Тебя искал, и вот, нашёл», –
Сказал не громко. Он в ответ:
«Я не философ. Я поэт,
Живал один в снегах-горах,
Был люб Казбек и Кара-Даг,
Из скал и неба строил дом,
Теперь мне грустно стало в нём».
«Тебя я понял, друг ночной,
И рад, что встретился с тобой», –
Сказал, очнувшись, я тогда,
От фантастического сна.
2014 год
Свидетельство о публикации №117112902336