Из позабытых давних снов,
Из унесенных ветром слов,
Из миражей прошедших лет
Мы вяжем траурный букет.
Из оброненных горьких фраз,
Из пепелящих злобных глаз,
Из душ, толкнувших в пустоту
Мы льем надгробную плиту.
Из тридцати монет сребра,
Из близким гор из недобра,
Из не отдавшим святой долг
Мы сыпем погребальный холм.
И вот, оставшись в тишине,
С тоской во тьме наедине,
Да с сединой на голове,
Прижмет раскаяние к земле.
Расколет надвое нутро,
Вонзит под левое ребро,
Отчаяние, острее жала,
Остатки дней чтоб прижигало.
Но все же можно отвратить:
Друзей, изгнавших – возвратить,
Любимых, брошенных – вернуть,
И с облегчением вздохнуть.
Из тридцати монет сребра
© Copyright: Андрей Яцковский, 2017
Свидетельство о публикации №117112910913
Свидетельство о публикации №117112910913
Рецензии
