Еще любимые пределы
и зелены и веселы,
но слышно в небе поределом
заветное "курлы-курлы".
За ветром падающий ветер,
за клином восходящий клин,
и вот уже в холодном свете -
стеклянный блеск ее седин,
ветвей пронзительная голость,
оволшебствляющая лес,
и тот неотразимый голос,
спокойно льющийся с небес.
Должно быть, скоро - буря мглою...
Ах, не пора ль настала мне
глотнуть осеннего настоя
с горчинкою на самом дне.
Укрыть теплее твои плечи,
забыть свирепые дела
и помолчать с тобой у печи
о том, что молодость прошла.
Что мы с тобой, как две осины,
отполыхали, отцвели,
что пролетели над Россией,
как наши годы, журавли.
Но грусть в божественном их слоге
так безотчетна и светла,
как белый камень при дороге,
как облетевшая ветла.
1969 г.
Тамаре
© Copyright: Игорь Лазаревич Зайонц, 2017
Свидетельство о публикации №117112800392
Свидетельство о публикации №117112800392
Рецензии