Нет войне!

Нет в войне никакой романтики,
Никакой лирики нет в кровавом месеве.
И когда ты на поле боя,
То это не здорово и не весело.
Я слышу стихи доморощенных поэтов,
О том как мать проводит сына на войну,
О том как это пафоснопечально:
"Погиб геройски, в неравном он бою"
И мать в углу заплакала, отец крепится
И всё, и точка. Дальше нет жизни.
И они никогда не встретятся.
А о том, что он юноша, сопливый пацан,
Испытал перед смертью, на последнем выдохе жизни,
Никто не говорит, не расскажет, не покажет нам
И ни строчки об этом не напишет.
О том, что он умирать совсем не хотел,
О том, что он такого натерпелся страху,
О том, что в штаны свои напрудел,
Когда первый раз бежал в атаку.
Перед самой своей смертью, он кричал "Ура!"
И ничего не видел, и не слышал вокруг.
А глаза его застилал кровавый муар,
От бешеного, сумасшедшего пульса... И только этот звук.
Этот страшный звук, приближающегося снаряда со свистом.
Звук разрываемого с хрустом и чмокаеньем на куски телом.
Звук ударной волны, пыль, грязь, кровь на лице мокрая, холодная, склизская.
Острый, рванный осколок метала занят привычным для него делом.
Запах крови и жаренного человеческого мяса.
И ещё повсюду пахнет говном, и вывороченными наружу кишками.
Кто сказал, что смерть в бою, удивительна и прекрасна,
Тот не умирал в агонии и судорогах, в землю вцепившись своими руками.
Смерть это гадкая, мерзкая, подлая тварь,
Что бьёт исподтишка, внезапно и без предупреждения.
Но солдатам сегодня приходится некрасиво умирать,
Что бы завтра ты смогла красиво отметить свой день рождения.

25 НОЯБРЬ 2017, 11:42