С небес летит холодный снег

В кристаллах свет небесных вод,
Что застывает на излёте,
Зимой. В нём всё наоборот,
В незамерзающем болоте.

Не замерзает муть века...
Клонится день-деньской в закате,
Легка ведь и сейчас рука
У мизантропов чёрной знати.

У маленького скрипача
Смычки крадут на амулеты,
Кровавый запах кумача
МутИт сознанье на рассвете.

С небес летит холодный снег,
А время же неумолимо,
И также мучить будет тех,
Кто с любопытством ходит мимо.

И ветер сбросит седока,
Его копьё во тьме блистало,
Как под подошвой сапога,
Непобедимых не бывает.

А юность не возьмёт огонь
Из прометеевой десницы,
И лапники еловых крон
Закроют вдохновенья лица.

Держать устанет птицу-день
Рука поэта-птицелова,
И птицу-ночь — рассвета тень
Разочарованного слова...

И выпадет перо из рук,
Ещё одна погаснет свечка,
И разорвётся жизни круг,
Мне помнится, у Чёрной Речки.
2017.01.29.
29 января 2017г. - 180 лет со дня смерти А. С. Пушкина
Из неопубликованного.