Нам все детское - богу божье,
Заиграемся - смерть придет.
Жизнь - как ужаса крик восторженный,
И без знания наперед.
Страх ли, злоба в душе поселятся,
Или радость и позитив -
Будь что будет, твори, что велено,
Кто творить-то нам запретит?
По холстам все рисуем, красками,
Масло капельками течет.
Счастье часто такое вязкое,
Но проносится - Где еще?!
Будь рогат иль упертый рогом,
Одинок иль среди своих -
Для себя не найдешь ты бога,
И в себе не найдешь. Лишь в них.
В них, кто дарит улыбку в холоде,
Так что пеною через край.
Сам не ищешь - тебя находит
Заповедный, квартирный рай.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117112800262
Свидетельство о публикации №117112800262
Рецензии