Плут.
На помине легки,
В ворсе пушистом тонут шаги.
Медноволосый, рослый
И гибкий, что ивовый прут.
Я помню тебя другим:
Со зрачком перечно-острым
И готовым меня убить.
Застоялся в стойле Слейпнир.
Что там опять у них?
О тебе и здесь беспокоились.
Помнишь, мы были детьми?..
Что с нами сделали люди и возраст,
Что сами с собой делаем мы?
Проглочены шелковым ворсом
Твои босые ступни.
Я смотрю, ты больше не мерзнешь
В эти полувесенние дни.
Прощать
Нас никто не учил,
Нещадно
Давило сутью.
Здесь вот скальд про нас сочинил,
Прочти,
Может, оно так и будет.
Мне снова не ясен твой лик
Или это свет от свечи неверный.
С улыбкой, в глазах сокрытой,
Ты тянешь наше общее время.
Нам всем будет уделом – гибнуть,
Запахло весенним, сырым.
Ворс к потной спине липнет –
Я запомню тебя и таким.
27.02.2016
Мед Суттунга
© Copyright: Алена Головина, 2017
Свидетельство о публикации №117112707976
Свидетельство о публикации №117112707976
Рецензии
