Середина «двадцатых»… Полумрак в кабаке…
Молодой… Синяки под глазами…
И стакан, полный водки в дрожащей руке…
И «гражданской», в зрачках черных, пламя…
- Друг! Я пью третий день, а душа в маяте.
Комполка на Алтае был, в «ЧОН-е» …
Сам расстреливал там стариков и детей
За бандитами в вечной погоне…
Кровь свою проливал за Советскую власть.
Бил врагов, ей вредивших, нещадно,
Затыкая свинцом «контре» мерзкую пасть,
Чтобы было другим не повадно..
А душа вот болит… И за что?.. Ну, за что?..
И убитые мною приходят…
Оглянись! Там в углу гимназистка в манто…
Головою качает мне вроде…
Где «наган» мой? Я пулю ей в лоб закачу…
Нет его… И она растворилась…
От таких миражей душу водкой лечу,
Но из сердца не вытащить шила…
Он стакан осушил. Хмель не тронул его.
Чем унять неуемную ярость?
Сам он жертва навек миража своего.
За «дела» от Всевышнего кара.
Кара
© Copyright: Владимир Сульдин, 2017
Свидетельство о публикации №117112707174
Свидетельство о публикации №117112707174
Рецензии