Мутнеет фарфоровый окрик воробьиного неба.
И вечер становится серым шатром удивлённого плача.
Как будто и выполнил день дело,
И время в шутке друга летело
Сверкающим букетом. Как будто
Всё на полках. Значит можно смело
Пьянеть сиреневым соком вечера, помнить как пела
Бледная луна перед вечером с неба.
Можно сиять, как кокетка удача
Примчится из сада рая, чтоб тело
Чёрное, скрюченное встало упруго
С тысячелетнего дивана, как с батута.
Почему же тоской криворотой запела
Грудь, будто дымом с ада слетела?
Вечер теплеющий так и не ведал…
***
© Copyright: Мгновения Воображения, 2017
Свидетельство о публикации №117112705609
Свидетельство о публикации №117112705609
Рецензии