Два писателя

В маленькой комнате где-то впотьмах
Ждут два писателя новых идей.
Но не идёт ничего при свечах,
«Спать уже надо, идём же скорей».

Но не согласен второй с ним поэт,
Громко ответит уставший уж он:
«Спать? Вы увольте, конечно же, нет.
Пишем сначала, потом уже сон».

Злится тут первый, ведь хочет он спать.
Голову зло на свой стол положив
(Очень уж странная это кровать),
Скажет: «Восполню я сил свой массив».

Вот он склонился над этим столом,
Изображая подушку рукой.
Ну а второй всё сидит с тем пером,
Пусть и Морфею проигран уж бой.

Сдавшись, второй склонит голову вслед,
Ткнётся головушкой твёрдою в свой стол,
Нет воли больше, и сил больше нет,
Что же, таков его жизни укол.

Тихо сопит уж второй на столе,
А за окном вдруг начнётся гроза,
Вдруг загорится искра в фитиле,
Первый нежданно откроет глаза.

Свечку придвинет, возьмёт чистый лист,
Пишет он стих постаревшим пером,
И вот уже лист в мгновенье не чист,
Гром одобряет тот стих за окном.

Первый подложит второму тот стих,
И беззаботно провалится в сон,
Утром же вдруг за окном ветер стих,
Утро настало, второй пробуждён.

Стих тот увидев, так будет он рад,
Вдруг он заметит в ладони перо,
«Ишь, какой хитрый, не хочет наград,
Глаз, к сожаленью, держу я востро.

Что же, спасибо тебе, друг ты мой.
Рад и признателен так сильно я,
Но если стих мой, то так же и твой,
Ведь, как ни как, мы с тобою семья».

В маленькой комнате где-то впотьмах,
Вдруг отыскали так много идей,
И всё строчат новый текст при свечах,
Те два писаки, вода не разлей.