Прости, коль стих мой стал виною

-Тебе ещё не надоело?
-А ты,мой друг,сейчас о чём?
-О том,что память то и дело
Тебя в свой прячет водоём

И не даёт забыть о прошлом.
-А кто сказал,что я хочу
Забыть о мире том не пошлом
Где каждый жёг свою свечу

И не боялся слёз горячих,
Тех,что стекали по свече
И руку жгли людей бродячих
С сумой худою на плече?

-Ну что тебе до тех людишек
Без роду племени,ну что?
Зачем тебе забот излишек?
Так не живёт уже никто.

-В том и беда,что измельчали
Дела и мысли в наши дни.
А раньше классику читали
И жгли не страшные огни.

Сейчас не любят доброй книги,
Не любят девушек,как в старь.
В цене лишь пошлости вириги,
Что тянут нас в седой январь.

Да я и сам,чего лукавить,
Сам в этой пошлости погряз.
-Здесь не прибавить,не убавить.
Из-за тебя и я подвяз.

-Прости,коль стих мой стал виною
Тому,что сбил тебя с пути.
Ты не ходи теперь со мною,
Попробуй чистый путь найти.

А я...Да ладно,что об этом.
Такой как есть,чего ж теперь,
Но моя пошлость(?) с лунным светом
Всегда в одну стучалась дверь.

25.11.2017.