В стареньком, потрёпанном пальтишке...
Идёт домой, устало шлёпая по лужам...
Мимо проносятся в авто людишки...
Что дома ждёт? Холодный ужин...
Холодный ужин, холодный вечер...
И одиночество в соседях здесь живет давно...
Поёт под крышей свои песни ветер...
Да и ему, по сути, всё равно...
И только скрипка и рояль...
Бутылка красного вина...
Лишь только эти трое знают,
Как утолить его печаль...
Садится в кресло, завернувшись в плед,
И мысли улетают в солнечное лето.
И вновь она... рисует твой портрет...
И в волосах её сияет лучик света...
Как много утекло воды с тех пор...
И прожито уже немало...
Но помнит сердце до сих пор...
Как она крепко обнимала...
И скрипка плачет или кажется всё это...
И пусть давно ты старый дед...
Но лишь один глоток вина и снова и лето...
И молодость... и вновь она... рисует твой портрет...
Старик
© Copyright: Евгения Николаевна Калинина, 2017
Свидетельство о публикации №117112603203
Свидетельство о публикации №117112603203
Рецензии
