Ряды из лиц,
как бессловесные столбы,
играют блиц-
а может быть...как будто...бы...
Ряды из спиц,
перемолачивают всё вокруг,
играет блиц,
безостановочный смертельный круг.
А вдруг квадрат...
и рёбра жёсткости сомнёт,
жизнь-смерти брат
и будет всё наоборот...
Могил ряды,
вдруг станут домом для живых,
удар поддых,
мечты поэтов...уж седых...
Мечты поэтов... вдруг наоборот...
© Copyright: Борис Фадеев, 2017
Свидетельство о публикации №117112602206
Свидетельство о публикации №117112602206
Рецензии