Легко покинув море, горы

Легко покинув море, горы и строгий ряд, как будто
настоящих, но не вполне, пиратских кораблей,
я возвратилась в грустный рай соблазнов,
слегка намеченных в полутенях бульваров,

хранящихся меж лип и тополей так трепетно,
пытаясь обнадёжить, утешить, не спасти, так обмануть.
Я, по ступенечкам воздушным ниже, ниже спускаюсь
в прежнее пространство мирной жизни,

молочно белое, куда ж ещё белей. На светлом, словно
выгоревшем фоне кружится белый первозданно снег,
но не ложится на траву, на листья прихваченные инеем
тревоги, поскольку не настал предельный срок.

И мне легко представить суету на берегу покинутого моря,
мгновений перемешанных друг с другом, когда в окне
несмелая погода услужливо скрывает вечный холод
неумолимо близкого смиренья живых существ,

пред алчностью зимы, когда твои обветренные губы
вполне забудут брызги наслажденья прибрежных волн,
соленных, и пьянящих, не сразу высыхающих на солнце.
Мгновенный, пробегающий озноб и раскалённое

полуденное солнце, не менее опасное, чем стужа,
если забыться, ввериться, уснуть. И, я надеюсь, на соединенье
тоскливых дум с восторгами души несмелого и грустного ребёнка,
рисующего, где-то на картонке, не виденное море и корабль,

потом заснувшего с таинственной улыбкой, всепобеждающей,
неуловимо зыбкой, не поддающейся анализу ума.
Там, за стеной привычный шум волны,  послушно вторящий
живому току крови, тревожащей, ушную перепонку…

Не более, ночного взлёта птицы, паденья листьев в пору листопада,
спокойного осеннего дождя, но летний торжествующий,
блестящий сквозь солнечные всполохи восторга пробудит детские
неверные мечты об иноземных горных водопадах и радугах над
 
брызгами воды, о чём-то совершенном, вдохновенном и безнадёжном,
ночью в октябре, в унылой детской. Предчувствие напрасных устремлений
порою посещает ум ребёнка, и он не в силах это превозмочь, кричит
 и комкает вчерашние рисунки, бросается бежать, не хочет слушать

увещеваний мудрого отца, летит и падает, как раненая птица и вдруг,
взглянет с укором исподлобья. Но этот миг, досадная заминка, и снова
парусник плывёт в бассейне синем по мановенью кнопочки на пульте
в прекрасном мире, лучшем из миров…


Рецензии
Верное доказательство того, что стихи - в первую очередь, ритм, а не рифма.
Правда, кое - где, он нарушается.

Дмитрий Маркидонов   26.11.2017 09:29     Заявить о нарушении