Мёртвый город

Где ветер выдувает изо рта,
ощеренных забором подворотен,
как будто бы,  весну… А  весь квартал
сто раз пройдёте,  но не обогнёте -
за поворотом снова поворот
и  закольцован путь,  и бесконечен,
а  стаи псов неведомых пород
увяжутся  за вами. Но беспечен
лукавый взгляд  бродяги мудреца,
из-подо лба,  из-под мохнатой брови,
и пуст карман  смешного пальтеца...
А  на часах всё время час неровен,
тот самый час,  когда войти в портал,
ведущий в неизвестные пределы,
покинуть заколдованный квартал,
в котором,  даже воздух поределый
не насыщает  ветром альвеол –
как ни дыши – но им не надышаться.
Рассвет  крадётся  вымучен   и  квёл,
как будто,  выжить  не осталось шанса.
Бежать отсюда. Больше нет причин
здесь оставаться. Этот город умер.
Нет ни детей,  ни женщин,  ни мужчин,
а в окнах только лица серых  мумий,
смотрящих вдаль,  неведомо куда,
неведомо кого  годами ждущих…
Неслышно  умирают города.
И прах на дно осядет,  словно гуща.
Окаменеет.   Будет ждать века,
когда  каким-то  ветром непонятным,
случайно,  занесёт издалека
бродягу в пальтеце его измятом.
И заскрипит несмазанная ось,
задует ветер,  прибегут собаки…
И камешки рассыплет вкривь и вкось
рука Судьбы по линиям абака.