Иду я.
Да, я прохожий,
Но вверх поднимаю глаза,
Спросить бы хотелось: Марина,
Ну где же могила твоя?
Навеки она затерялась
В жестокости наших сердец,
А погреб мы, винный,
открыли
И пьём из него наконец!
Пронизаны больше болью,
Стихи твои - что мои,
В миг оказались лишними
Обе мои руки.
Но я не такая сильная,
Накинуть петлю не смогу.
Марина, Маринка, Мариночка,
Ты, словно, костёр на снегу!
Цветаевой Марине
© Copyright: Валентина Букамина Баданова, 2017
Свидетельство о публикации №117112504431
Свидетельство о публикации №117112504431
Рецензии