обернулась, чувствуя за спиной,
будто кто-то жарко дыхнул в затылок.
но сама палач я, сама король,
и горжусь собой, как мамаша сыном.
я сама себе горожу мосты,
и сама их жгу, как листву в апреле,
миру — мир, ученому — простоты,
мне — еще один выходной в неделю.
что не так? не плачется, не болит,
не струится кровью по подбородку.
из какой руды мой металл отлит,
что я хоть куда: и в огонь, и в воду?
обернулась. пусто. в который раз
шаг не шаг, дыхание — порывы ветра.
говорю: «мерещится. но сейчас
вот бы ты услышал и вдруг приехал» .
я сама с собой постою в ночи,
закурю. нет, шутка. не из курящих.
и в ответ на крик все вокруг молчит,
будто стало хрупким, ненастоящим.
и металл течёт, и ржавеет сталь,
мир пропал, рассыпался на осколки.
мне никто заранее не сказал,
что терять бывает настолько больно.
болит
© Copyright: Ма Морган, 2017
Свидетельство о публикации №117112503311
Свидетельство о публикации №117112503311
Рецензии