августовское

и пока ты в последний раз прикасался ко мне щекой,
той, что пахнет солёным счастьем, абортированной мечтой,
я в груди хоронила вой:
«перестал бы марать о ложь свои кипенные манжеты:
все твои беспросветные клятвы, все надуманные сюжеты
обернутся свинцовым сердцем, разлагающей пустотой»


Рецензии