Раздался трубный глас
из поднебесных далей:
– За что тебя прощать,
мы так и не узнали.
Ведь ты же, как и все,
грешил под этим небом?
– Я не писал стихи
ради краюхи хлеба.
И не был никогда
придворным я поэтом,
Но не было и дня,
чтоб пожалел об этом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.