***

"Дождь набегает за дождём,
И сердце больше не тревожат
Ростки на рисовых полях." Басё


В прогнозе моем дожди:
И вчера, и сегодня, и завтра,
Будто вечный конец марта
Или долгий ноябрь еще впереди.
Я залег посередине сартра
И не всплывает больше мой моби дик.
Не победил,
Само вышло как-то,
Когда и не хочется победить.

Гладить хотелось бы сенбернара,
Он большой был бы, с меня почти.
Мокрый холодный нос
Толкался б в ладони мои.
Снисходительный добрый пес
Молча бы со мной говорил
О так зачастивших ко мне дождях,
О словах, никак не идущих на ум,
О не нашедших меня стихах,
О том, как лизнуть луну,
Желто-масляные ее бока,
Ему и мне – половину.

Смотреть хотелось бы на облака,
На диковинные их гривы.
Я остался у гумилева
В томе чернильно-синем.
Сухой, грозами пахнущий вельд,
Ноздри растягивая, вдыхал.
Время эбонитовокожих ведьм.
Брэдбери
Оставил меня там
В системе своих мер.
И я попривык к дождям,
Они больше не в тягость мне.

 30.05–1.06.2016