Пишу стихи

Пишу  стихи,  а  ты  их  не  читаешь,
Откладывая  их  всё  на  потом,
Быть  может,  ты  меня  не  понимаешь,
Иль  слушать  меня  просто  не  желаешь,
Ну  а « потом» - так  мы  ведь  раз  живём.

В  стихах  своих   я  душу  изливаю,
Да  только, надо  ли,  тебе  моя  душа
До  беззащитности  её  я  оголяю,
До  безрассудности  её  я  отравляю,
Доказывая,  что  она  ещё  жива.

Пытаюсь  выразить  себя  я  громогласно,
Но  только  время  не  союзница  со  мной,
Мне  очень  жаль,  что  если  я  пишу  напрасно,
И  даже  ты,  моя  жена,  со  мной  согласна,
Что  я  общаюсь  в  одиночестве  с  собой.

Да,    спорю  я порой  с  самим  собою ,
Бывает  трудно  броситься  мне  в   бой
Я  словно,  тот  патрон  перед  стрельбою,
Который  мыслит  вырваться  скорей
На  встречу  жертве,  будущей  своей.

Поэт  со  словом  крепким  связь   имеет,
Оно,  как  то  ружьё,  что  на  стене  висит,
В  конце  концов,  оно  само  стреляет,
Бывает,  жертва  и  не  представляет,
Что  это  рок  судьбы  нанёс  ему  визит.

Но  в  жизни   почему-то  всё  иначе,
Бывает,  над  разорванной  душой,
Кружится  демон,  демон  неудачи,
И  шепчет,  я  один,  где  почитатель  твой?

Где  те,  с  кем  сердце  билось  в  унисон,
Где  те,  кому  ты  надевал  венок  терновый,
Что  боль  и  ложь  преподнесли  на  трон.
Прости  им  всем  и  это  будет   твой  венец,
Всё  -  зановес  закрыт,  и  это  их  конец.

Не  жду  я  покаяний  или  хвалебной  речи,
Судьбу  свою   я  сам,  как  мог  лепил,
Достаточно  мне  слёз  оплавившейся  свечи,
И  радость,  от  последней  нашей  встречи,
И  стих, что  им  при  жизни  подарил.